其一：记忆的切片
故乡是一枚旧邮票, 贴在信封的右下角， 上面模糊的邮戳， 是我回不去的坐标。
它是一张褪色的黑白照片, 在相册里沉睡着。 父亲的山，母亲的河， 都定格在泛黄的胶片里。
故乡是灶台上, 最后一缕柴火的气息， 混着泥土和炊烟， 钻进我梦的缝隙。
它是一棵老槐树, 刻满我身高的刻度， 和一群小伙伴， 再也叫不乳名。
后来,我把它装进行囊， 以为可以随身携带。 才发现，它早已化成， 我身体里，一块隐秘的胎记。
其二：回不去的远方
故乡, 我出发时，是一列火车， 它载着我，驶向远方。 故乡， 我归来时，是一个站台， 它空荡荡，只剩下风。
他们说,故乡变了。 路宽了，楼高了， 老屋的墙，被刷成了新的颜色。 只有我，在陌生的巷口， 像个迷路的孩子， 寻找着记忆里的那块青石板。
故乡的月光, 还是那么清亮吗？ 是否还照着，我儿时奔跑的操场？ 还是说，它也换了模样， 在霓虹灯下，显得有些彷徨？
我把异乡的月亮, 拍给你看。 你说，故乡的月亮， 更圆，更亮。
原来,故乡不在地图上， 它在母亲的眼里， 在父亲的皱纹里， 在每一个， 想家的夜里。
其三：根
他们说,世界是平的， 可以轻易抵达任何地方。 可我总觉得， 脚下有一根无形的线， 一头系在城里，一头， 牵扯着那个叫故乡的地方。
那里的风,是甜的， 带着稻香和果实的芬芳。 那里的雨，是凉的， 能洗净我一路的风尘。
我努力在水泥森林里, 种下一盆花，取名“故乡”。 它总是不开花， 只悄悄地，长出几片相似的叶子。
我渐渐明白, 故乡不是一座城， 不是一条河， 它是一种味道， 一种声音， 一种血脉里， 无法割舍的，温柔的疼痛。
无论我走多远, 都走不出， 你为我画下的，那个圆。
其四：信
故乡,你好吗？
请原谅,我许久未给你写信。 不是因为忘了，而是因为， 想说的太多，不知从何说起。
我想问问村口的老槐树, 是否还像从前一样， 在夏天，为我们撑开一片绿荫。 我想问问屋后的那条小河， 是否还像从前一样， 清澈见底，映着天上的云。
我想问问,儿时的伙伴， 他们是否也像我一样， 在某个深夜，突然想起， 我们一起掏过的鸟窝，追过的蝴蝶。
故乡,你收到我的信了吗？ 它或许会被风吹散，或许， 会落在某个，我再也找不到的角落。
没关系,我知道， 你就在那里，不言不语， 却早已听懂了我， 所有没有说出口的，思念。
