其一：《坐标》
思念， 不是一张车票， 能轻易地折好， 放进背包的夹层。
它是一个坐标， 一个永远无法精确定位的点。 地图上， 那条蜿蜒的河流， 是时间的刻度； 那片沉默的山峦， 是记忆的封印。
我在这里， 用霓虹和车流， 搭建一个临时的身体。 而我的灵魂， 总在午夜， 沿着那条唯一的小路， 徒步,返回。
故乡， 是胃里的一口老井， 再甜的酒， 也解不了它的渴。
其二：《信》
故乡， 是一封从未寄出的信， 墨迹早已风干， 折痕却越来越深。
邮筒在村口的老槐树下， 像一个沉默的邮差， 收走了我所有的期许。
风一吹， 信纸的沙沙声， 就成了老屋窗棂的叹息。 月光一照， 那褪色的字迹， 就又亮了起来， 像母亲当年， 缝在我衣领上的那颗纽扣。
后来，我学会了， 把整个天空， 当作一张信纸， 把每一次呼吸， 当作一行无声的邮编， 寄给那个， 永远在等待的地址。
其三：《回声》
城市的喧嚣， 是一堵厚厚的墙， 而故乡， 是墙那边， 一声遥远的回声。
它藏在电话线的电流里， “喂”的一声， 就带起了麦田的波浪。 它藏在深夜的梦里， 一砖一瓦， 都带着泥土的芬芳。
我努力地竖起耳朵， 想分辨出那声音的源头。 是巷口王婶的叫卖声？ 是父亲在院子里， 劈柴的“咚咚”声？ 还是那条老黄狗， 摇着尾巴的喘息声？
醒来时， 只有窗外， 冰冷的雨滴， 敲打着玻璃， 像是在模仿， 故乡屋檐下， 那熟悉的、滴答的节拍。
其四：《根》
他们说，故乡是根。 我是一株被移栽的盆景， 根系在看不见的土壤里， 向着故土的方向， 倔强地伸展。
我用钢筋水泥， 喂养着枝叶， 让它看起来， 也足够繁茂。 但只有我自己知道， 每一次呼吸， 都带着故土的尘土气息。
故乡的风， 会穿过摩天大楼的缝隙， 吹干我眼角的潮湿。 故乡的雨， 会淋湿我坚硬的铠甲， 让我变回那个， 在泥地里打滚的孩子。
无论走多远， 我的年轮里， 都清晰地刻着， 那个村庄的名字。 它是我身上， 最深的烙印， 也是最暖的胎记。
