春雨不是夏的骤急,也不是冬的凛冽，你悄悄地，在夜里，或是在清晨，用最轻的脚步，叩醒了沉睡的城，你是一首无声的诗,在玻璃上蜿蜒，画出江南的墨，朦胧了远山，你是一支无形的笔，蘸着青草的香，在田野的宣纸上，写下绿色的诗行，你吻醒了泥土,泥土便吐出...
