我的爸爸的诗歌，这个主题像一扇被时光磨得发亮的木门，轻轻推开时，会涌出樟木箱底的旧书味、晒过太阳的棉布香，还有他藏在皱纹里的故事，爸爸不是诗人，一辈子没出版过一行诗，可他的诗写在了田埂的裂缝里，写在了我熬夜时悄悄放在桌上的热牛奶上，写了他每...
